Как я ненавижу ложиться в кровать, зная, что меня сразу же атакуют мысли, от которых я убегала весь день.
Я так устала рыдать. Никакого предела.
Мысли такие безумные, болезненные.
С каждым днём я всё дальше и дальше от мира.
Была бы я героиня романа русского писателя, то давно бы уже померла, а я все живу. Гниющий сорняк.
Я не вижу ни одной причины остаться здесь.

Сегодня целый день, делая что-то, спрашивала себя: ну как, это нравится? А мне все абсолютно похую. Мне ничего не нравится. Ни одной, блять, вещи на свете, которая мне понравится.